Poesía

Soy la muchacha mala de la historia 

Soy 
La muchacha mala de la historia 
La que fornicó con tres hombres 
Y le sacó cuernos a su marido. 

Soy la mujer 
Que lo engaño cotidianamente 
Por un miserable plato de lentejas, 
La que le quitó lentamente su ropaje de bondad 
Hasta convertirlo en una piedra 
Negra y esteril 
Soy la mujer que lo castró 
Con infinitos gestos de ternura 
Y gemidos falsos en la cama 

Soy 
La muchacha mala de la historia.

TE BESO EN LOS OJOS

te beso en los ojos en la cóncava mudez
				[de tu inocencia
te beso y todo tu cuerpo se viste con flores
			[de un canto primaveral,
te beso y conviertes las cosas en hechos
		silenciosos y llenos de asombro,
te beso al fin
te beso.

COMO TÚ LO ESTABLECISTE

Sola,
descubro que mi vida transcurrió perfectamente
como tú lo estableciste.

ahora
cuando la sensación de algo inacabado,
Inacabado y ajeno
invade de escrúpulo mis buenas intenciones,
sólo ahora
cuando me siento en la mitad de todos mis caminos
atada a frases hechas
a cosas que se hacen por haberlas aprendido
como se aprende una lección de historia,
puedo pensar
que de nada sirvieron los consejos
ni las interminables conversaciones con tu madre,
y esas largas horas de mi vida
perdidas
en aprendizajes extraños sobre pesas y medidas,
colores
y
sabores
y
en el vano intento de ir tras el sol
tras el vuelo de los pájaros,
de repente quiero acabar
con mi baño de todas las mañanas,
con el café pasado,
con mi agenda cuidadosamente estructurada
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente;
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.

MI PUEBLO NO ES

mi pueblo no es
un mapa de veinticuatro colores
quiero decir
una selva verde 
una costa blanca
una sierra ocre;
y digo
mi pueblo no es
un mendigo en su banco de oro
ni un paraíso perdido;
mi pueblo
mi pueblo sufre
y es 
gente dividida en colores,
mendigos y explotadores.